tag:blogger.com,1999:blog-72412884662357527242024-03-05T09:28:03.391-08:00RiNCON de PENSARSiempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.comBlogger78125tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-40099715688779191982012-10-03T15:50:00.000-07:002012-10-03T16:20:26.242-07:00MEMORIAS DE UN SEPULTURERO <span style="font-size: x-small;"><i>Hace poco estuve en un entierro. Bajo el sol candente, el silencio penetrante, y el sonido ensordecedor de cómo todavía despedimos a los muertos en éste pedazo de mundo, no pude evitar fijar la mirada en quien sepultaba. Casi una hora, y no logré verle el rostro. ¡Parecía tan entrenado en su labor...! Que solo me dejó con un incesante diálogo en mi interior (un "interior" que parecería nunca estarse quieto), en cuanto al lugar de dónde había salido éste hombre y quién le había enseñado su oficio. En esas, llegué a casa y me senté a escribir lo que podría ser su historia...o la de cualquier otro que con él comparta ocupación. Y con ella, les dejo. </i></span>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJBftm0gJKsUhvtFlY3EZxhIMuBGznWqED_i6WP5CMJWJlTTTQAklYyqVEAg38XfGqXyOHGEHf-QA4n0IVGyLSJnEjaLKS785vkKIIvJ6VyEuJaMc0t1_0UL8VMJbxD77IXG8bBPQq1yc/s1600/4302291893_f3a83156b3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJBftm0gJKsUhvtFlY3EZxhIMuBGznWqED_i6WP5CMJWJlTTTQAklYyqVEAg38XfGqXyOHGEHf-QA4n0IVGyLSJnEjaLKS785vkKIIvJ6VyEuJaMc0t1_0UL8VMJbxD77IXG8bBPQq1yc/s320/4302291893_f3a83156b3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No
es que haya elegido el oficio…si no que mi madre, ya cumplidos los 12, me
mandó<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a donde mi padre, dándose por
vencida. “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Ya que tanto te escapas de la
escuela… vete con tu padre!....ahí te volverás lo que él: un entierra muertos!</i>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">A ver si para eso sirves”</i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>–fueron sus últimas palabras para mi, ese
domingo de marzo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
..y
así comenzó.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al principio, solo
observaba a mi padre y lo ayudaba a cargar una pala…el cemento…. Pero, no había
pasado mucho tiempo, cuando pasado de alcohol, lo descubrí en ese pequeño
colchón que compartíamos. Solía llorar a mares, cuando bebía. Y a mi se me
antojaba pensar que lloraba todos esos muertos que por tantos años había
enterrado. Entonces yo…lo veía ahí….desgarbado y sucio…tan fuerte…y a la vez,
tan<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>frágil…entonces, me echaba a llorar
también. Aunque nunca entendí bien el porqué de mi propio llanto. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Hasta
que llegó aquel día ineludible. Tanto había bebido mi padre… que entre gritos
me lanzó una botella, mientras escupía palabras<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>para que “sirviera de algo” y que al menos, saliera a hacer su trabajo
por ese día. Recordé entonces las palabras de mi madre. Y sentí esa sensación
que se vive cuando estás a punto de conocer aquello que harás por el resto de
tu vida.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y allí nació el sepulturero. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los años
me han enseñado el arte de enterrar muertos. Porque, sí….no importa como se
nombre, o deje de hacerse…preparar la última morada visible de un cuerpo, es,
por decir poco, un arte. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un arte con
reglas propias. Reglas que aprendes, y que nadie enseña, pero están ahí y todos
–hasta tú mismo-esperan que ocurran.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y
ese arte es mi oficio. Y aunque me satisface, ¿Será posible demostrar que estoy
“feliz con mi labor”?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Será aceptable
que un sepulturero, un entierra muertos, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>muestre, ante los demás, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>estar “feliz<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>con su trabajo”? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Pero
entristecerme tampoco es mi función…y eso, hasta quienes llevan a sus propios
muertos lo saben. ¿Existirá algo más inverosímil que quien entierre derrame
lágrimas sobre el cemento fresco?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Es
entonces donde el rostro…mi rostro… se abstiene de expresión. Bajo la cabeza…y
hago mi trabajo. No miro a los ojos. No sonrío. No muestro signos de tristeza.
Estoy allí. Y todo lo que ven mis ojos es al cuerpo inerte al que hago el favor
de cubrir con polvo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y,
no miento al decir, que nunca jamás he sentido miedo. Ni siquiera las primeras
veces. Curiosidad, si he de definir un sentimiento. Curiosidad, sí…de saber
quien en la vida me hará el favor a mí, ahora que ya han pasado tantas décadas,
y mi padre no está…y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>yo, ya viejo, me
siento más cerca del polvo que lo que nunca antes había estado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y es
que hasta el final me continuaré preguntando: ¿Por qué la historia registra con
fanatismo la mano de aquel que te sacó del vientre y te instaló en tu primera
morada…pero nadie se preocupa por preguntar cómo se llamó aquel que te sepultó?
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> Hasta hoy, no he encontrado respuesta. </span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-30453950161810033822010-07-30T16:45:00.000-07:002010-07-30T17:35:21.485-07:00¡Tierra! exclamó el almirante¿Que 20 años no es nada? Pues a mi 7 me han sido eternos y ahora, de retorno permanente, no puedo pensar, como me auguraron algunos, que <i>todo vuelve a la normalidad, como si nunca me hubiese marchado. </i><br />
<br />
Qué dicho más ingenuo. Que ingenuo el que se lo cree. Y me pregunto que es la normalidad después que se ha vivido tanto. Y vida, me refiero, no solo a la mía, sino a la de los otros, que -oh sorpresa- no se ha congelado con el tiempo.<br />
<br />
Me entra la carcajada…pero ahora, al salir a "la calle" (dígase, a la acera más cercana) no puedo evitar la sensación de que todos, en algún punto, se me parezcan a mi misma. Entrar a un supermercado se me antoja un un ejercicio de semejanzas. Como si escarbase un árbol genealógico del que yo misma perdí pista en octubre del 03. <br />
<br />
De repente mi color de piel no es exótico y cuando entro a un establecimiento ni siquiera los abuelitos me observan curiosos. Intento mantener la boca cerrada. Esta "Z" se me esfumará pronto y mientras la dejo salir no haré mucha ostentación en conversaciones… el dominicano no olvida. Y un acento de la madre patria que se me deslice, me puede costar un mote de por vida. Hay que estar al loro. Ojo abierto. <br />
<br />
Los míos, por cierto, últimamente abiertos sobre un escrito, que de antiguo me ha hecho recordar mi presente. Se trata de un relato, todavía sin publicar, que cuenta historia de éste pedazo de isla y comienza - ¡válgame, Dios! - en el año en que cumplí mi primer año. Tiempos tormentosos. <br />
<br />
Ahora la cosa está más calmada. Y eso, hasta en mi casa. El torbellino de personas que entraba y salía, que comía y opinaba acaloradamente se ha evaporado. Reina el silencio, interrumpido por los vehículos a toda velocidad que desde primera hora de la mañana tocan bocina y se dejan sentir por el frente de mi casa, que de repente ya no está en zona residencial sino en el mismísimo centro. <br />
<br />
Las noticias locales no paran de hablar de una tal mujer y su supuesto compañero que, entre otras cosas, decidió cambiarse el rostro. Me comienza a parecer un circo, pero de los buenos. <br />
<br />
No hay ni un ápice de luto por estar aquí. De vez en cuando me sorprenden episodios de "nostalgia" …(ese sentimiento que alguien se empeñó en dar nombre pero que nadie -y repito nadie- es capaz de describir objetivamente). Pero sigo aquí y no pretenderé etiquetarme un sentimiento en particular.<br />
<br />
Estoy aquí y hoy por hoy es suficiente.<br />
<br />
<br />
Incluso me aventuro a presagiar buenos tiempos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6UlhhHYMsksHuCIiV8UUQwTNT9H02ZYJC4tDAuNGz0eIZP_CTqFwB32pgZJdWEXtMbedGUhZsFJPRdV1ieDTVQU_dKbj9OQs41semN-jy_A41WvZKz2w38uDttfhNlTkey2eJe7pcRrk/s1600/FuturePower.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6UlhhHYMsksHuCIiV8UUQwTNT9H02ZYJC4tDAuNGz0eIZP_CTqFwB32pgZJdWEXtMbedGUhZsFJPRdV1ieDTVQU_dKbj9OQs41semN-jy_A41WvZKz2w38uDttfhNlTkey2eJe7pcRrk/s320/FuturePower.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-17428772160760459412010-07-11T15:45:00.000-07:002010-07-11T15:45:34.616-07:00<object height="300" width="400"><param name="allowfullscreen" value="true" /><param name="allowscriptaccess" value="always" /><param name="movie" value="http://vimeo.com/moogaloop.swf?clip_id=13247794&server=vimeo.com&show_title=1&show_byline=1&show_portrait=0&color=&fullscreen=1" /><embed src="http://vimeo.com/moogaloop.swf?clip_id=13247794&server=vimeo.com&show_title=1&show_byline=1&show_portrait=0&color=&fullscreen=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" width="400" height="300"></embed></object><br />
<a href="http://vimeo.com/13247794">DESPIDIENDO A LAURA...</a> from <a href="http://vimeo.com/user3060707">Laura Gómez Liz</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-31271440216914889782010-06-29T07:37:00.000-07:002010-06-29T07:57:24.162-07:00me lo dijeron a mi<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieQ9bXQFa3y5l8bCcjKkfyd2oMDGKy2sUKABUmje3US3HT2wMOCNXxB621wiwk38agJgsqldhHkJBxxhLCGGvo5GU4WtJzkb1-zLFJMljnQ7zOp0zVILM3LKAtAbGtIzUxLWhkHrssMPw/s1600/P1030864.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieQ9bXQFa3y5l8bCcjKkfyd2oMDGKy2sUKABUmje3US3HT2wMOCNXxB621wiwk38agJgsqldhHkJBxxhLCGGvo5GU4WtJzkb1-zLFJMljnQ7zOp0zVILM3LKAtAbGtIzUxLWhkHrssMPw/s1600/P1030864.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieQ9bXQFa3y5l8bCcjKkfyd2oMDGKy2sUKABUmje3US3HT2wMOCNXxB621wiwk38agJgsqldhHkJBxxhLCGGvo5GU4WtJzkb1-zLFJMljnQ7zOp0zVILM3LKAtAbGtIzUxLWhkHrssMPw/s1600/P1030864.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieQ9bXQFa3y5l8bCcjKkfyd2oMDGKy2sUKABUmje3US3HT2wMOCNXxB621wiwk38agJgsqldhHkJBxxhLCGGvo5GU4WtJzkb1-zLFJMljnQ7zOp0zVILM3LKAtAbGtIzUxLWhkHrssMPw/s200/P1030864.JPG" width="200" /></a></div><span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;"><b><i></i></b></span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;">"...</span><span style="font-size: small;"><i>menos mal que mi subscripción a ti ( </i><i>esto es, a mí</i><i>) es un contrato a un término indefinido, o diré mejor, a un término bien definido: TODA LA VIDA"</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>-S-M.Z. </i></span><span style="font-size: small;"><i><br />
</i></span></div></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
<span style="font-size: small;"><i> ¿Quién dijo que para escuchar votos hay que esperar a estar de blanco</i></span>?</div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-89811409108230724782010-06-12T13:00:00.000-07:002010-06-12T13:09:50.358-07:00un verde, una oreja, una monjaEs precisamente en instantes como éste en los que sé que no da igual. Que aunque un día siga a otro día y el otro le suceda al próximo, no es igual. Y me da rabia, y me frustro, y ser humana me da mareos, y se hace pequeño mi entorno que no es mío, y el corazón late, y una oreja y una monja y un verde…un verde que me recuerda a gritos a Walking Around... <a href="http://www.blogger.com/%3Cobject%20width=%22480%22%20height=%22385%22%3E%3Cparam%20name=%22movie%22%20value=%22http://www.youtube.com/v/yACOD5zegvM&hl=es_ES&fs=1&%22%3E%3C/param%3E%3Cparam%20name=%22allowFullScreen%22%20value=%22true%22%3E%3C/param%3E%3Cparam%20name=%22allowscriptaccess%22%20value=%22always%22%3E%3C/param%3E%3Cembed%20src=%22http://www.youtube.com/v/yACOD5zegvM&hl=es_ES&fs=1&%22%20type=%22application/x-shockwave-flash%22%20allowscriptaccess=%22always%22%20allowfullscreen=%22true%22%20width=%22480%22%20height=%22385%22%3E%3C/embed%3E%3C/object%3E"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yACOD5zegvM&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yACOD5zegvM&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></a>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-543207945285733852010-06-08T07:07:00.000-07:002010-06-08T12:21:28.616-07:00We will dancePerdóname la locura...pero...Pensaba que vivir es algo así como una danza….y pensaba también (y vuélveme a perdonar la otra locura) que para algunos es una danza frenética, para algún otro un vals y para muchos más, es simplemente un dejarse llevar por la música sin detenerse un instante para pensar si en verdad ESA es su música. <br />
<br />
…y seguía pensando (ya no tienes porqué perdonar…solo aguanta un poco más) que la vida es una danza de por vida y que los escenarios no importan tanto, siempre y cuando se haya encontrado a la pareja de baile que es exactamente la que procurabas, sabiéndolo o no, en tus bailes en solitario. Aquella que te acompañará en todos los escenarios por los que transcurras y a quien solo soltarás cuando la música deje de sonar y ya la danza, que es la vida, llegue a su fin.<br />
<br />
Chapman lo dijo menos cursi y en canción... la que he repetido toda ésta tarde de junio, mientras pensaba en...<br />
<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_Jqkui2vIKo&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/_Jqkui2vIKo&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
SANTIAGO, a quien regalo ésta danza.Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-81977473206303608352010-05-22T07:18:00.000-07:002010-05-22T11:32:09.593-07:00día tras día tras día tras día tras...A LIFETIME.el <i>valor de un día</i> para quien no cree en reencarnaciones es -o debería ser, por aquello de ser consecuente- incalculable. <br />
<br />
la <i>repercusión de una canción</i> - que todos saben y tú descubres tarde- es prodigioso, y más si tus oídos no se hastían de escucharla mil y una vez.<br />
<br />
el <i>potencial de una máquina</i> grabadora de imágenes -sobre todo si te pertenece y puedes usarla en maneras y lugares en suma heterodoxos- es inconmensurable.<br />
<br />
por lo que, fusionar los tres y sumarle una leída asidua de Salomón, dan como resultado jueves como éste... uno de toda la vida...pero que quedó, sin pretenderlo, grabado en la historia...en mi historia. <br />
<br />
<a href="http://www.smilebox.com/play/4d5459344f5449794f44553d0d0a&blogview=true&campaign=blog_playback_link" target="_blank"><img alt="Click to play this Smilebox slideshow: DIA tras DIA" height="303" src="http://www.smilebox.com/snap/4d5459344f5449794f44553d0d0a.jpg" style="border: medium none;" width="386" /></a><br />
<br />
<a href="http://www.smilebox.com/?partner=smilebox&campaign=blog_snapshot" target="_blank"><img alt="Create your own slideshow - Powered by Smilebox" height="46" src="http://www.smilebox.com/globalImages/blogInstructions/blogLogoSmileboxSmall.gif" style="border: medium none;" width="386" /></a><br />
<br />
<a href="http://www.smilebox.com/slideshows/photoSharing/" target="_blank">Free picture slideshow</a> personalized withSiempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-27474310069414796152010-05-17T04:56:00.000-07:002010-05-17T04:56:17.499-07:00Pescador@<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"><i><b>Pensar</b></i>, en ocasiones, me agota…recordar, sin embargo me <i><b>reanima,</b></i> y no solamente en ocasiones. Así que hoy, cuando me sobrevino el recuerdo de una escena que sin venir al caso, vino, no puedo más que asentir con la cabeza y el corazón, al pensar que todavía tiene razón mi hermana Ana Patricia…cuando ese día que hoy recordé me regaló ésta canción que me trae a memoria quién soy yo, cosa que no quiero olvidar nunca. </span></div><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Os0sK5VcxVw&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Os0sK5VcxVw&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-79370535219493856812010-05-14T15:36:00.000-07:002010-05-14T20:15:17.116-07:00Extraño<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;">Si algo tengo seguro -entre todas las inseguridades que implican vivir en una tierra con fecha de caducidad- es que siempre, donde quiera que esté, llevaré conmigo ese....no sé si llamarlo "estado”, “sensación” ... de <i><b>echar de menos a alguien</b></i>.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"><br />
Ese es el envés de ser trotamundos. Invariablemente, en cualquier lugar que esté, con quien quiera que me encuentre, me es garantizado que alguna persona, situación, lugar, olor, sabor, sensación “me haga falta” (nunca mejor dicho). Es una sentencia perpetua, y eso también lo sé. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;">Extrañar, será (y es) pues, parte de mi vida...de por vida. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsL9wdp7RVQvyz6Iq688mIWU_aIazV-4Dpps0GGTesxxZypG2f63_AyKbdY5CYqUl1UFVRKKSbcOxk8kTnAuLbiLOtPyzfRYLNx0zTIpBOc8SBPvcD7HJGHgQ8l54LThnLLtU1_dgQ44c/s1600/n558246351_2171620_9754.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsL9wdp7RVQvyz6Iq688mIWU_aIazV-4Dpps0GGTesxxZypG2f63_AyKbdY5CYqUl1UFVRKKSbcOxk8kTnAuLbiLOtPyzfRYLNx0zTIpBOc8SBPvcD7HJGHgQ8l54LThnLLtU1_dgQ44c/s320/n558246351_2171620_9754.jpg" /></a></div><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"><br />
</span>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-83670463314026764042010-05-08T03:45:00.000-07:002010-05-08T06:16:19.120-07:00Verdad II: mi amigo el escritorLa cuestión no es entonces si hay verdad (que con mi vecina me quedó clarísimo), sino, como bien me preguntó ayer un jovencísmo escritor, amigo mío: <br />
¿A quién le importa la verdad..?”<br />
<br />
Claro que a ésta interrogante le siguieron una serie de cuestionamientos profundos y trascendentales por parte suya, a los que antes de zambullirme a encontrar respuestas que posiblemente no alcance, tomé tal cual y me pregunté a mi misma:<br />
<br />
¿Que a quién le importa la verdad?<br />
<br />
Quizá al enfermo que va al médico buscando un medicamento de VERDAD cure su mal (no que el médico se imagine que podría hacerlo).<br />
<br />
Quizá al novio que espera que su pareja le diga la VERDAD de dónde anduvo la noche anterior.<br />
<br />
Quizá cuando voy a un banco quiero la VERDAD acerca del cobro de comisiones a mi cuenta.<br />
<br />
<br />
Quizá el comprador de cualquier artículo quiera saber la VERDAD de las propiedades del mismo antes de obtenerlo, y no tan sólo opiniones acerca del mismo. <br />
<br />
Así que, parecería que la respuesta a la pregunta ¿a quién le importa la verdad ? no es tan difícil después de todo, ya que todos la demandamos constantemente en las distintas esferas de nuestra vida, ya sea en nuestras relaciones, en nuestra economía, en nuestro trabajo. <br />
<br />
Y sin embargo (y ahora quien se pregunta soy yo) parecería que la verdad deja de importar cuando entramos en términos de vida o muerte. ¡Qué paradoja! ¿Me importa que el mecánico me ponga la verdadera pieza que necesite mi vehículo, pero en cuanto a mi vida y destino "la verdad no importa tanto" ?<br />
<br />
Pero no soy ni por asomo la primera a quien una pregunta tan obvia le surgió. (san) Agustín, muchos años antes de mi y de mi vecina y de mi amigo el escritor, se atrevió a decir que: <i>Amamos la verdad cuando esta nos ilumina, pero la odiamos cuando, en cualquier manera, nos condena. </i><br />
<i><br />
</i><br />
Y es que, reconocer una verdad en términos morales puede llevarnos demasiado lejos. Talvés por ello, es aquí cuando la "lógica" de que la verdad no me importe, (impensable en cualquier otro ámbito de mi vida) funcione, o parezca hacerlo, tan bien. <br />
<br />
Sólo que el sol sigue teniendo el mismo tamaño, por más que mi dedo intente decirme algo diferente. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUoNsB8MMVWvy8HijIztjSpN5ZzBPm-yBhAfvd81H7JLgXc35MqTg66f3kGZdcLQcXn5bA2FgU1UvtCEeAFJWc1ueP61Eks4t-mrIZYsMlCQZovGJ842LD7wzIW9hEF81Owzvdzfb2GIQ/s1600/tataprelsol.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUoNsB8MMVWvy8HijIztjSpN5ZzBPm-yBhAfvd81H7JLgXc35MqTg66f3kGZdcLQcXn5bA2FgU1UvtCEeAFJWc1ueP61Eks4t-mrIZYsMlCQZovGJ842LD7wzIW9hEF81Owzvdzfb2GIQ/s200/tataprelsol.jpg" width="200" /></a></div><br />
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Piltato preguntó: ¿Qué es la verdad? ....y salió sin escuchar respuesta.<br />
(de: Juan 18:38-39)Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-3200746071455327692010-05-08T03:44:00.000-07:002010-05-08T03:45:11.077-07:00Verdad I: mi vecina Manola<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Por alguna razón que todavía no figuro, mi vecina Manola creyó que me había trasladado de casa. Alguien le preguntó acerca de mi paradero y ella, con total seguridad, respondió que yo ya no estaba. Llegó a mis oídos y antes de tocarle la puerta o pedir explicaciones de porque mintió acerca de mi, me paré y reflexioné: </span><br style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">¿Había mentido mi vecina? Ella realmente creía que yo no estaba...así que, francamente, no podría decir que pronunció mentira. Su creencia acerca de mi ausencia era sincera, aunque lo que dijo no correspondía a la verdad, dado que yo no me había mudado, como ella sinceramente afirmaba y realmente creía. </span><br style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Este accidente simple me llevó a una verdad acerca de la verdad. N<b>o importa que tan sinceramente se crea algo, el sólo hecho de creerlo no lo hace cierto en sí mismo.</b> ¡La verdad tiene vida propia, existe, independiente de mi conocimiento acerca de ella!</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"> De mi vecina Manola paso a Colón, quien (con todo el respeto que merece un difunto) considero el despistado más famoso de la historia de la humanidad. El sinceramente creía que había llegado a las Indias (si no, no se hubiese jugado la vida tomando ese camino) y sin embargo, su creencia sincera no hizo que el lugar al que había llegado hubiese sido efectivamente las Indias. Así que, <i>su creencia era sincera...sinceramente equivocada.</i> </span><br style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;" /><br style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Estoy siendo políticamente incorrecta, lo sé. Hablar de verdad es arriesgado, al menos en el ambiente en el que estoy sumergida. Pero no es mi culpa, sino la de Manola, la vecina .Fue ella quien me provocó a concluir que tener creencias contrarias es posible pero que verdades contrarias no tiene sentido alguno ya que la verdad es por lo visto excluyente. O me mudé o no me mudé, (independientemente de lo que mi vecina piense o crea), pero ambas cosas no son posibles.<br />
</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXR4G8K9laP7qva7oRFN4JoZpzNp2jAMri4vDlneVukhYd3qbRcj6-yT_BcOLFo_-4vuMJOQh3Sp6KGdjYFKszvjk-oZ-pR3mjC1mSLP5bum0Wb9UOyj68nvIXyDnCNPeanrGQQAk_rLw/s1600/Barely_Abstract_Modern_Art_Pablo_Sa.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXR4G8K9laP7qva7oRFN4JoZpzNp2jAMri4vDlneVukhYd3qbRcj6-yT_BcOLFo_-4vuMJOQh3Sp6KGdjYFKszvjk-oZ-pR3mjC1mSLP5bum0Wb9UOyj68nvIXyDnCNPeanrGQQAk_rLw/s200/Barely_Abstract_Modern_Art_Pablo_Sa.jpg" width="200" /></a><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">¡Menos mal que los efectos de que yo viva aquí o allí no suponen gran cosa para nadie!</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Habrá que ver cuando el mismo principio se aplica a <i>otras verdades.</i> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
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............<br />
<div style="text-align: right;">Pilato preguntó: ¿Qué es la verdad? ....y salió sin escuchar respuesta. (de: Juan 18:38-39)</div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-33242486544223892392010-05-04T14:39:00.000-07:002010-05-06T04:34:26.883-07:00tarde de domingo<div style="text-align: justify;">Entré y seguía idéntica…los mismos bancos, perfectamente alineados; las mismas cabezas de espalda, cuyos contornos ya me he aprendido, cuyos peinados conozco tan bien, ubicadas en las mismas esquinas que sin querer he memorizado.<br />
<br />
El púlpito de madera. El niño que deja caer un juguete. Un susurro retumba la estancia.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">Un hombre joven (siempre hombre, siempre joven) en la puerta, en su silla, abre y cierra la entrada… evitar cualquier asomo de ruido. Que no haya un sobresalto..ni siquiera el de las visagras que se atrevan a sonar y a romper el silencio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Pero el silencio se ha roto hace ya mucho tiempo.<br />
<br />
Una canción. Palabras. Otra canción, que si hay suerte, se entona en pie. Palabras acompañadas de continuas miradas a un reloj de pared que parece implacable. Que no se exceda un minuto…no se hace esperar al Javi.<br />
<br />
Me siento en el banco, mi cabeza, de espalda, con el mismo contorno que ya se han aprendido y cuyo peinado (o la ausencia de éste) se saben tan bien. Leo las mismas palabras. "Reconciliaos con Dios". Sonrío. Tantas veces las he leído…las leo, hasta cuando no quiero hacerlo. He hecho tanto con cada letra. He inventado juegos de palabras interminables que se suceden una a la otra. Pero sigue ahí. La misma frase, inamovible.<br />
<br />
La columna derecha. Una luz tenue. Un montón de sillas, en las que nadie se sienta, y una cabeza distinta que se asoma desde el púlpito. Habla. Lee. Lee lo que habla, o viceversa.<br />
<br />
Continúo absorta en pensamientos erráticos... me interrumpe un árbol. Es un sicómoro (¿un qué?). Que ya esa historia me la sé. Pero no sé. Despierto. ¿Es ésto un árbol? El enano, que aquí bautizan con una Z que de tan pronunciada se me antoja graciosa y que me da pena…porque ser enano y llamarse Zaqueo, con esa Z de lengua afuera, debe sentar como un rayo a cualquiera. Pobre rico.<br />
<br />
Y sigo arriba. Hay mucho follaje y me creo esconder. Él llama.<br />
<br />
Entonces, ya no hay bancos alineados…no hay reloj implacable…no hay niño ni juguete. Estoy sola. Me llama. Como respuesta, deseo lanzarme. No cociné, pero vente a cenar..mi casa está ahí, la dejé de par en par…mi despensa vacía pero tú ya sabes, que si panes ó si peces...que si hay cena es un milagro.<br />
<br />
"Es todo por hoy, hasta la próxima vez. No olviden la próxima reunión el día…." me interrumpe de súbito una voz... como si nada hubiese pasado. Como si nadie hubiese llamado.<br />
<br />
Un sobresalto. ¡¿Qué? En mi cabeza sigue el árbol, la cena, que si me lanzo…y la llamada.<br />
<br />
Doy tumbos, creo saludar... y despierto con el aire que me golpea....en la terraza del Javi el tiempo transcurre lento y a cuentagotas.<br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></div></div><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381112920661075106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s200/yofirmablog2.jpg" style="float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-36224068757693030882010-05-03T11:40:00.000-07:002010-05-06T04:34:54.339-07:00CONOCERLE<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Presuntuosa de mi por querer conocerte. Ingenua al pretender que puedo ver más de lo que he visto y por conservarme a la espera de lo que veré. Soberbia, sí, digo soberbia de mi, al anidar ese deseo que tilda a pasión por ver más, estar más, y acercarme más..con zapatos puestos.</span><br style="font-family: Verdana,sans-serif;" /><br style="font-family: Verdana,sans-serif;" /><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> Moisés te vio, ardiendo en seco, y quedó descalzo a fuerza de mandato...Josué desnudó los pies ante la espada desenvainada, en respuesta inmediata....y yo... espero, sobrevivo sabiéndome -o creyéndome- en víspera de escuchar que me despoje los pies, que me sacuda las sandalias, que me arranque lo que cubre mis pies cansados..sobrevivo esperando un “Samuel, Samuel...” que probablemente ya esté viviendo.</span></span></span><br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></span></span></div><span style="font-size: 130%;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</span></span></span></div><span style="font-size: 130%;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381112920661075106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s200/yofirmablog2.jpg" style="float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a></span></span> <br />
</span>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-98294241177192102010-05-03T10:06:00.000-07:002010-05-06T04:20:57.885-07:00De vuelta....<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrDTfhNfeyO-CzS5x7ND-mJLW8sm9p0gzad89BRC0Rgtg2RLaApqZDXFycOpw4FRx4S4DeVhKGWNbHXomxsGDg8ZOA_pfsUzSo914axvpgLnBE3_baoGuBgOMuZWM2z8g1z1arq91o3c/s1600/genetica_arte_abstracto2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrDTfhNfeyO-CzS5x7ND-mJLW8sm9p0gzad89BRC0Rgtg2RLaApqZDXFycOpw4FRx4S4DeVhKGWNbHXomxsGDg8ZOA_pfsUzSo914axvpgLnBE3_baoGuBgOMuZWM2z8g1z1arq91o3c/s200/genetica_arte_abstracto2.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Paré, no porque el pensamiento escaseara, no porque dejaran de correr mis dedos en busca de pincel , no porque las palabras dejaran, </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">como si por arte de magia, de traducir quien soy. Porque en lugar de magia creo en arte... y es que de ahí vengo, de arte, de un acto creativo en la profundidad de un vientre; no de un sombrero o de un conejo, que alguno llamó mono, pero que no viene al caso. Al menos, no a mi caso. Tampoco me faltó papel.<br />
<br />
Paré por una breve opinión (que si mia o ajena ya no recuerdo), que ha revoloteado mi cabeza durante meses y para la cual ya tengo mi propia réplica. Si, soy subjetiva. Lo soy justamente porque hasta hoy, como producto creativo fui hecha sujeto...y en tanto que sea sujeto seguiré, por necesidad y coherencia, siendo subjetiva...escribiendo en subjetivo.<br />
<br />
Sólo si fuese objeto estaría capacitada para ser objetiva...para escribir objetivamente. Como si eso existiera.</span></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-5782389820970924112010-03-02T11:03:00.003-08:002010-03-02T11:03:32.776-08:00El Circo de la Mariposa: PARTE I<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/9582NStUdqU' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/9582NStUdqU'/></object></p><p>Una entrada que merece ser vista.</p></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-22500213320271453692010-03-02T11:03:00.001-08:002010-03-02T11:03:03.063-08:00El circo de la Mariposa: PARTE II<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/Xs2S75PDuPw' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/Xs2S75PDuPw'/></object></p><p>Una entrada que merece ser vista.</p></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-65126931923095369342010-03-02T10:44:00.000-08:002010-05-06T06:41:53.631-07:00dijo GAUDÍ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYJRxV9RuBEbGossOUCjsY8xN6iveFQ8eFwB2Hucl8lDFjleZViTpnh0wdMp2e5PHcrTckWyMdlOwom9S0-LSDyX3ARycdDtAKUwhotcMWdNKnA8dFLTbPeCQuC7nEKSNw8Dr2qS-di0E/s1600-h/lavabo_gaudi.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444110789298979890" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYJRxV9RuBEbGossOUCjsY8xN6iveFQ8eFwB2Hucl8lDFjleZViTpnh0wdMp2e5PHcrTckWyMdlOwom9S0-LSDyX3ARycdDtAKUwhotcMWdNKnA8dFLTbPeCQuC7nEKSNw8Dr2qS-di0E/s320/lavabo_gaudi.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 240px;" /></a><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: 180%;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-size: 85%;">que </span><span style="font-style: italic;"></span></span><span style="font-style: italic;">Para ser original... hay que volver a los orígenes.</span></span></span></span><br />
<span style="font-weight: bold;"></span></div><span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><br />
<br />
<span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Irrefutable, Gaudí, irrefutable.<br />
<br />
</span></span></span></span>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-66620003623321254452009-11-16T11:51:00.000-08:002010-05-06T04:05:29.607-07:00Subsistencia<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf1nmWgptp-AYEFMvdtWZAz42P20_QeXK43mX5MF8L9taz7a-8ttg3KuRHZ297MTkAG1VEs3uttmw3xb6lemtmN8P_gPi-qWuCwSMAapRloyyQFuQ5gkIKW1HoS1zpnJj4ncBcFISl4lo/s1600/haiku1bk.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404819121546331250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf1nmWgptp-AYEFMvdtWZAz42P20_QeXK43mX5MF8L9taz7a-8ttg3KuRHZ297MTkAG1VEs3uttmw3xb6lemtmN8P_gPi-qWuCwSMAapRloyyQFuQ5gkIKW1HoS1zpnJj4ncBcFISl4lo/s200/haiku1bk.jpg" style="cursor: pointer; height: 76px; width: 132px;" /></a><br />
<br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;">Decidí salir de casa por pura subsitencia: de cuerpo, para llenar mi despensa desinflada, en el mercado más cercano... y de alma, para la presentación de <span style="font-style: italic;">Savia de las Antípodas</span>, el libro de mi amigo Alfredo, el poeta.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;">Decidí salir del inenarrable placer de mi casa,y de mis medias de figuritas de lana y de mi té caliente, y de las estadísticas de mi eterna tesis en las últimas horas de la tarde, para cualquier cosa, excepto aquello.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;">Un arsenal de personas en el portal, una cinta que guardaba el paso, unos policías de negro y una manta que cubría un cuerpo. El cuerpo de quien unas horas antes, mientras en casa yo sorbía las últimas gotas té, me quitaba las medias, me dormía frente a las últimas fórmulas de tesis, se lanzaba del cuarto piso, cansada, digo yo, de subsistir.</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;">Y yo pregunto la pregunta del poeta,<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"> </span>"¿Cuándo el silencio comienza a considerarse grito?"</span>*. ¿Desde donde el grito y desde cuándo el silencio para el que las paredes de mi casa y hasta de mi, alcanzaran hacerme tan sorda?</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;">Y se me ocurre que acaso, cuando tenía vida, el cuerpo que yacía en la calle que da a mi puerta, se preguntaba lo que había detrás del horizonte, que no quiso pintar el pintor por ser igual al deseo que nunca se alcanza.*</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjURVQbye-P1lSlLjSk6ZPDghjefYF_teNJc3Dcv-dsza7BAbm2ADfzJkEWzQJagMsYTpgL6xdJQDEJMgeb5HfMiyae_637Y2x43MXlzBwk1nFoQMfGdD9rZ2e6OZck06F0xqrJU9UfUhM/s1600/n558246351_343798_1186.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404819407900357618" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjURVQbye-P1lSlLjSk6ZPDghjefYF_teNJc3Dcv-dsza7BAbm2ADfzJkEWzQJagMsYTpgL6xdJQDEJMgeb5HfMiyae_637Y2x43MXlzBwk1nFoQMfGdD9rZ2e6OZck06F0xqrJU9UfUhM/s200/n558246351_343798_1186.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 63px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 71px;" /></a></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;">______________</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: 85%;">*A. P. Alencart<br />
*"Maestro, ¿Cómo pintar lo que hay detrás del horizonte, si es igual al deseo que nunca se alcanza?"</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: 78%;">Poema de Alfredo Pérez Alencart, en su libro "Savia de las Antípodas"</span></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-32344903664511538192009-10-29T16:30:00.000-07:002010-05-06T04:10:37.327-07:00él<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tiene nombre de ciudad y arquea la ceja izquierda cuando sonríe. Nadie me enteró de su llegada, pero me atreví a intuirme parte de </span><span style="font-size: small;"><i><span class="Apple-style-span">su</span></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> salida, que presentí "nuestra". </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Al azar, caprichoso, no atribuyo ni siquiera el primer encuentro que entre el sofá y las escaleras y un </span><span style="font-size: small;"><i><span class="Apple-style-span">"mucho gusto"</span></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> de boca y un "</span><span style="font-size: small;"><i><span class="Apple-style-span">al fin llegaste"</span></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> en el pensamiento se sucedieron rápido en sombra de terraza ajena. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me confieso crédula de </span><span style="font-size: small;"><i><b><span class="Apple-style-span">c</span></b><b><span class="Apple-style-span">ausa</span></b></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">lidad por parte del Soberano...y aún así.. y así aún, fue sin querer. O tal vez queriéndolo tanto que cuando llegó, la duda no encontró el menor de los huecos para asomar cabeza. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Así que sin precisar cuarentena que me evitaran males de los que me aterran, lo supe. Y sonreí sin miedo y arqueé mi ceja izquierda, y antes de despertar sin haberme siquiera dormido, tenía en mi mano, en mi dedo, el testigo de nuestro pacto. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El que cada día me anuncia que en el "Azar" con mayúscula me fue concedido, quien en un futuro -que muy pronto se me hace presente- será mi esposo, </span><span style="font-size: small;"><i><b><span class="Apple-style-span">Santiago Martínez Zárate</span></b></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, por quien mereció la pena cada segundo de espera y quien hace del mundo (al menos del mío) un lugar más digno de ser vivido. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwp83kintm8eB4zxz0y-tNkBIFd8nVmp_Eqvr_3QB0XGXhvUvcJcwNF2CiLNR7JkeIdmUR8IdbqrW6POZqV4w' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>(Vídeo por: Santiago Martínez Zárate)</i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>Gracias, Cariño, por invertir tu tiempo en editar nuestra historia.</i></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>Efesios 3:20</i></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCQ9we1Ym65Lu0OyhEf4GdQCmSdsro57VXQYtWp-x6OiJrmuIhziQLE-zxPt4_N_EZbWCW8Ji-WN_aKn-VcJvPqiXAk-Doj7g-Rd-a2Q7IJR2Q56_nWjC2tgfw8-p0Pi1RscOCPHOCCDo/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398041676095124658" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCQ9we1Ym65Lu0OyhEf4GdQCmSdsro57VXQYtWp-x6OiJrmuIhziQLE-zxPt4_N_EZbWCW8Ji-WN_aKn-VcJvPqiXAk-Doj7g-Rd-a2Q7IJR2Q56_nWjC2tgfw8-p0Pi1RscOCPHOCCDo/s200/yofirmablog2.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-5823045884183917502009-09-13T17:24:00.000-07:002010-05-06T04:30:30.992-07:00Auto-choque cultural: II<div><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me aterra. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me aterra volver a habitar entre mares y descubrirme necesitando cosas cuya sola existencia me era ajena hace menos de once días. Vehículos de marcas que apenas pronuncio, teléfonos que más que eso, son artilugios con bonos de autoestima instalados a plazos (a juzgar por la cantidad de sus propietarios).</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me sobrecoge el horror al descubrir que el elegir restaurante, asistir a un cumpleaños de niño, o dar una vuelta por la ciudad se determine según tu jerarquía. Me horroriza porque ya olvidé cuál es la mía o si ni siquiera quepo en alguno de sus empinados peldaños. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pero más que todo y a pesar de nada, me aterra, porque aún con lo nauseabundo de conversar de lo que no me importa, entre aromas de perfumes que solo olí en revistas y ropas con marcas irrisorias en cualquiera sea el cuerpo capaz de llevarlas sin sentirse culpable.... sospecho que éste volverá a ser mi entorno y, para mi propia consternación, sé que no soy inmune a sus efectos potenciales. </span></div><div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></div></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381112920661075106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s200/yofirmablog2.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-2509304226663961502009-09-13T16:56:00.000-07:002010-05-06T04:31:27.030-07:00Auto-choque cultural -I<div><br />
<div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div></div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHQa0sDEuIIjHMmmH4NnMt8srLIUUy-d5CRQFG3h5RJa-RwLNYoyy-eBfsHNHVOdKAnjk8hc-8pM58udp6kXrUzmSc-Tnj_qsjCxzwXf980pgNQCmGlCv9zrzVtq4MHCmtL2pLSd0E3GU/s1600-h/83803501.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381111005980966082" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHQa0sDEuIIjHMmmH4NnMt8srLIUUy-d5CRQFG3h5RJa-RwLNYoyy-eBfsHNHVOdKAnjk8hc-8pM58udp6kXrUzmSc-Tnj_qsjCxzwXf980pgNQCmGlCv9zrzVtq4MHCmtL2pLSd0E3GU/s200/83803501.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 200px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 133px;" /></a></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span">D</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">icen que lo gris es materia prima para la llamada melancolía inglesa o siendo más generosos, norteña en sus diversas formas. Me pregunto cuál es el equivalente de los del sur, o los del medio, como nosotros, en donde el sol tiene residencia permanente.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span">Ojalá pudiera afirmar que es su opuesto, que nuestra materia prima, de color oro, generara alguna clase de alegría que rayara en sanguínea, latente en las calles y la gente y los establecimientos y los vecindarios. Ojalá pudiera afirmarlo. </span></span></div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div style="color: black; font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span">Sin embargo, ésto de ser honesta, me quita rotundamente la licencia para afirmar tales cosas.</span></span></div><div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinE1Ykw08ErFdJVlwZrLxOgxNqnWqCkVGhd8ofLhDTSQluhobNGcCgJrq6X5IWsdWyD7XyHQ0UOI5EuB3H6hkdY3Ut3oNYsFL9ThjUJ648jbRkyUZyvrq6kncJ8CDIAQaBeIkh9dc0mec/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381108540464216258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinE1Ykw08ErFdJVlwZrLxOgxNqnWqCkVGhd8ofLhDTSQluhobNGcCgJrq6X5IWsdWyD7XyHQ0UOI5EuB3H6hkdY3Ut3oNYsFL9ThjUJ648jbRkyUZyvrq6kncJ8CDIAQaBeIkh9dc0mec/s200/yofirmablog2.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-50950037147927086382009-08-31T13:58:00.000-07:002010-05-06T04:33:37.569-07:00... se me había olvidado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ff3uXzMygiu4YJDEzsmm0q5Hw-yFqcArJ86j_mds1PHRorFbEdGLDFYl5X3eTANUDLY3LczWQD54A0jfj4zruV5rT9u69KJrGqDXLNyD-k5pXH-hGAfsTK4lU7R1CT6lcGrk0dUetnY/s1600-h/89729406.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376256371969766450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ff3uXzMygiu4YJDEzsmm0q5Hw-yFqcArJ86j_mds1PHRorFbEdGLDFYl5X3eTANUDLY3LczWQD54A0jfj4zruV5rT9u69KJrGqDXLNyD-k5pXH-hGAfsTK4lU7R1CT6lcGrk0dUetnY/s320/89729406.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 320px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 228px;" /></a><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En mi país, no solo abre el periódico una clase de élite, grupo de universitarios ni uno que otro intelectualoide peinado y con pajarita.*</span><span class="Apple-tab-span" style="font-size: small; white-space: pre;"><span class="Apple-style-span"> </span></span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"></span>El muchacho de a pie, el vendedor de la calle, la que atiende en la farmacia y más de una peluquera se dan, sin falta, su toma diaria de política y acontecer mundial.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
Así que, no es rareza escuchar charlas acaloradas (los dominicanos son casi siempre "acalorados") de la situación con la crisis ("situación" ahora...estado normal para el dominicano de a pie), la gripe porcina de Uribe, el precio del dólar, o la huelga con los médicos, aunque no estés enfermo ni ninguno de tus remotamente conocidos sea parte del gremio.<br />
<br />
El punto es enterarse y enterar. Se opina con vehemencia y con conocimiento de causa. Aquí sobran las explicaciones del derecho a la libre opinión. Y yo, desde hace tantas semanas como las que llevo aquí, me descubro cada mañana dándome mi obligada dosis, con una segunda toma al finalizar la tarde, cuando mi abuela lee en voz alta la versión vespertina, nuestra favorita.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La cuestión es que aquí, cualquier tema, no vale. Eso, curiosamente, lo había olvidado y francamente, me va gustando. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">_________________</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">*"Pajarita" es una palabra robada de donde vivo. No es más que una corbatita de lazo. </span></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-75110519323031005392009-05-22T14:59:00.000-07:002010-05-06T06:45:58.016-07:00¡Es él...! (publicación)<div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Casi nunca viene mal que los pensamientos se concreten en ideas y las ideas en palabras y las palabras en "entradas" y que las entradas se publiquen en un periódico Nacional.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Lo que ayer fue pensamiento, hoy lo descubrí en este artículo de prensa dominicana:</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span">Artículo: "Es él"</span></span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">Periódico El Nacional</span></span><span style="font-size: small;"> (</span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-size: small;"><a href="http://www.elnacional.com.do/nacional/2009/5/22/16533/-Es-el" onmousedown="return wait_for_load(this, event, function() { UntrustedLink.bootstrap($(this), "bc1242f31457d5c129864a4339415339", event) });" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; text-decoration: none;" target="_blank">http://www.elnacional.com.do/nacional/20</a></span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-size: small;"><a href="http://www.elnacional.com.do/nacional/2009/5/22/16533/-Es-el" onmousedown="return wait_for_load(this, event, function() { UntrustedLink.bootstrap($(this), "bc1242f31457d5c129864a4339415339", event) });" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; text-decoration: none;" target="_blank"><wbr></wbr><span class="word_break" style="display: block; float: left; margin-left: -10px; padding: 0px;"></span>09/5/22/16533/-Es-el)</a></span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Por: </span></span><b><span class="Apple-style-span">Laura Gómez Liz</span></b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Nimbus Sans L';"></span><br />
<div class="article-body-text" style="color: #666666; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px; padding-left: 10px; padding-right: 10px; text-align: justify;"><div style="margin: 0px 0px 10px;"><br />
</div><div style="margin: 0px 0px 10px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Nimbus Sans L';"><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11px; line-height: normal; white-space: pre-wrap;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV3AOFKu2SHP6kCfWLY0pCxMFsHFe-NVn3LIWd-mCmXv4v5bE3rsDZR4QsyZFqMEtGHNShpTeHqwOczbx-BR-aWvrU3nu2XZXsw2r22J5Apah3KtKaaBqA_EhN0WdinYyqw4NpCxDxXUw/s1600-h/mujer_escribiendo.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5338773487971582338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV3AOFKu2SHP6kCfWLY0pCxMFsHFe-NVn3LIWd-mCmXv4v5bE3rsDZR4QsyZFqMEtGHNShpTeHqwOczbx-BR-aWvrU3nu2XZXsw2r22J5Apah3KtKaaBqA_EhN0WdinYyqw4NpCxDxXUw/s200/mujer_escribiendo.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 200px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 182px;" /></a> <span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></span></div><div style="margin: 0px 0px 10px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Nimbus Sans L';"> </span></div><div class="MsoNormal"><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ayer tarde, cuando salí de mi casa, en Salamanca, fue para encontrar la plaza “<i>San Benito</i><span style="font-style: normal;">”, en donde, según alguien le dijo a alguien, que al final me dijo a mi, recitarían poesía.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Andaba de prisa, así que decidí no fiarme de mi sentido de ubicación –o más bien, de la ausencia del mismo. Busqué a alguno al que mis pintas de estudiante le evocara ese sentido paterno, clave para conseguir cualquier tipo de ayuda en ésta ciudad estudiantil , en donde tengo la dicha de residir.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me acerqué a un policía, quien sonriendo al verme venir, ignoró mi pregunta acerca <i>San Benito</i><span style="font-style: normal;"> y de poesías, y, como si me conociese de por vida, señaló hacia la librería Portonaris : “¿Sabes quién está ahí? –me dijo- ¡Apuesto a que es tu presidente!”</span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sin dejarlo terminar, me apresuré hasta esa librería, tan mía, y que ahora, al parecer, albergaba a un compatriota, que resultaba ser mi mismísimo presidente. Quedándome por los alrededores, alcancé a ver entre la muchedumbre de hombres con gafas y camisas blancas, a Leonel Fernández, saliendo a paso peculiar y con menos prisas que el resto de sus acompañantes. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Montó en su carro, le siguieron escoltas, y en poco tiempo esa calle peatonal retomó su flujo ordinario. Volví a mirar al policía y me pregunté de nuevo, cómo, a pesar de las múltiples nacionalidades , colores, gente y acentos que colman ésta ciudad, pudo descifrar al punto, mi origen. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Resultó que él no fue el único, pues al llamar a mi conciudadano y amigo Gerson, estudiante de educación, y uno de los 209 becarios que escuchó el discurso de Leonel esa mañana, me enteré de que también el presidente Fernández identificó, entre toda la audiencia, a los que compartían su pedazo de isla. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sonreí de puro orgullo y caminando más erguida, di a parar con la plaza <i>San Benito</i><span style="font-style: normal;">. Me senté allí, todavía sonriente, sintiéndome más dominicana que nunca, y se me antojó que lo que en esos instantes sentía, también se adjetivaba poesía.</span></span></div><div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Nimbus Sans L';"><span style="font-style: normal;"><span style="font-size: small;"><br style="font-family: Verdana,sans-serif;" /></span> <br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381112920661075106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s200/yofirmablog2.jpg" style="float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a></span></span><br />
<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Nimbus Sans L';"><br />
</span></div></div><div align="center" style="margin-bottom: 10px;"><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" style="width: 620px;"><tbody>
<tr><td align="left" colspan="2" valign="top"></td></tr>
<tr><td align="left" valign="top"></td></tr>
</tbody></table></div><div align="center"><div align="left" class="article-comments-container" id="comments" name="comments" style="clear: both; width: 600px;"><div class="header-grey-stripe-t14" style="background-color: #e0e0e0; border-top: 5px solid rgb(204, 204, 204); color: black; font-family: Tahoma,Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: 14px; font-weight: bold; height: 20px; padding: 3px;"></div></div></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Nimbus Sans L';"></span></div></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-75561257945351866862009-05-20T04:03:00.000-07:002010-05-06T07:09:51.148-07:00No me fío<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh10vbOBIsVbaKehIa6A9n-aXLkfgZjG4tuEdjYFZcJ0R5658Wd0Kc4O48_hhd14p86erFpCq1GBPkKgncFMm3WEn3qtTNiV3GYdfzkG337dCav7cPP5UM8GnU3wL82MV9SEytrsC9Ldgo/s1600-h/202_1825.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337860613856706738" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh10vbOBIsVbaKehIa6A9n-aXLkfgZjG4tuEdjYFZcJ0R5658Wd0Kc4O48_hhd14p86erFpCq1GBPkKgncFMm3WEn3qtTNiV3GYdfzkG337dCav7cPP5UM8GnU3wL82MV9SEytrsC9Ldgo/s320/202_1825.JPG" style="cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br />
</div><div style="font-family: Helvetica; font-size-adjust: none; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><br />
</div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No me fío de la gente que nunca se quita un zapato. Andan ahí, con los cordones amarrados hasta el cuello, digo tobillo, como si escondieran algo, digo, escondiendo algo. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No puedo ni quiero, y tal vez debo, evitar mirarles de reojo, de sospecha, sin entender bien qué esconden de todos, que ocultan hasta de sí mismos. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se mueven camuflados con sus pieles, o telas, o plásticos de esos que a toda costa intentan imitar lo que nunca llegarán a ser.</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Encaramados en alto, y sintiéndose en las nubes, producen ese sonido seco y eco constante que tan agudo suena a los que viven en la planta de abajo. O bajos, que de tan bajos no suenan, y pasan como si no pasaran, pero cuyo deslizamiento también disfraza ese pie que se empeña en no dejarse ver.</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En cuanto a mí, procuraré andar descalza, aunque el hacerlo signifique un riesgo potencial bajo cada pisada. </span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381112920661075106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s200/yofirmablog2.jpg" style="float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241288466235752724.post-82104239959695819212009-05-06T11:21:00.001-07:002010-05-06T07:25:31.871-07:00en flor<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT3-TJ6sIdLe88PeM0_Mg7cdecIo_rUKyu0ztGVuQATnitX2r-P1OcoMn1jW170G1-WJt3FClUJT6shDBYpFkWP2xo-BeTydTN9nYHlDccpSYb4ISP6MIaYPMzmTc3VpcadfNMaNKNoKU/s1600-h/P1010699.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332785733745460914" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT3-TJ6sIdLe88PeM0_Mg7cdecIo_rUKyu0ztGVuQATnitX2r-P1OcoMn1jW170G1-WJt3FClUJT6shDBYpFkWP2xo-BeTydTN9nYHlDccpSYb4ISP6MIaYPMzmTc3VpcadfNMaNKNoKU/s200/P1010699.JPG" style="cursor: pointer; float: left; height: 150px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 200px;" /></a><span style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;">Como todas las demás mañanas, hoy, el abrir los ojos me llevó de instinto hacia la ventana de la habitación que ahora llamo mía. Seguía ahí. Medio marchito y amarillento, mi bonsai- </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small; font-style: italic;">siguiendo la lógica de los de su especie</span><span style="font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;">- no se había movido un ápice...y, contrario a toda lógica y sentido de los de su especie (y de los de la mía), contaba hoy con una minúscula y morada flor.</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<div><span style="font-size: small;">No necesité agua helada en la cara y orejas, ni mi tazón de café, para que todos mis sentidos estuvieran despiertos y en alerta completa. Me quedé ahí, mitad pasmada y sin poder decir palabra. </span></div><div><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div><span style="font-size: small;">Entonces recordé la noche anterior. Entonces recordé qué día era hoy. </span></div><div><br />
</div><div>La noche anterior, con sus vaivenes de recibir bajo mi techo a esa amiga cuyos días, tal vez horas, están contados para quedar huérfana de madre. </div><div><br />
</div><div>Y hoy, día 6, en donde y cuando cumplo dos meses de haberle dicho el "sí".</div><div><br />
</div><div>Tantas emociones me hicieron sentar y pensar y coger un lápiz y cerrar los ojos. Lo último, en una conversación que se ha extendido todo éste día con el Creador omnisciente, único capaz de hacer brotar una flor cuando el sentido común anuncia a gritos que todo está ya marchito. Y lo segundo, para dar vueltas y abrazar la evidencia de lo que en términos colectivos traducimos como esperanza. <br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s1600-h/yofirmablog2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381112920661075106" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMqrke0v239lbgMBzHFEn-mjwCsE8PYK5wnksmoV7zZKTWA6HlRnM9_bsl5VoM99mmOLhKJ6mKQxdtk3rZOSGV6RfCZkr4IPWyYGNfhK7p-KfmwYtKRPO820hsIt116rOMVYict6Dqf-4/s200/yofirmablog2.jpg" style="float: right; height: 75px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 85px;" /></a></div></div>Siempre Laurahttp://www.blogger.com/profile/01489900036308667181noreply@blogger.com0