No me fío de la gente que nunca se quita un zapato. Andan ahí, con los cordones amarrados hasta el cuello, digo tobillo, como si escondieran algo, digo, escondiendo algo.
No puedo ni quiero, y tal vez debo, evitar mirarles de reojo, de sospecha, sin entender bien qué esconden de todos, que ocultan hasta de sí mismos.
Se mueven camuflados con sus pieles, o telas, o plásticos de esos que a toda costa intentan imitar lo que nunca llegarán a ser.
Encaramados en alto, y sintiéndose en las nubes, producen ese sonido seco y eco constante que tan agudo suena a los que viven en la planta de abajo. O bajos, que de tan bajos no suenan, y pasan como si no pasaran, pero cuyo deslizamiento también disfraza ese pie que se empeña en no dejarse ver.
En cuanto a mí, procuraré andar descalza, aunque el hacerlo signifique un riesgo potencial bajo cada pisada.
